Filho,

Trinta e seis anos hoje. Chuva desde a meia noite. Friozinho leve no RJ. Não caberia uma comemoração, a não ser esta de dentro. É o primeiro aniversário com você do lado de fora. Se você pudesse distinguir, já notaria que meus olhos são outros.

Fora isso, é um momento de muitas mudanças. Não consigo me dispersar com bolos, balões e convites. Se pudéssemos, sairíamos eu, você e seu pai: Outback ou outro lugar tão intimista quanto. Ou faríamos um shopping [de mentirinha] na sala e levaríamos você para passear. Mas a cabeça a mil exala preocupações que você tão pequeno, não entenderia.

As mudanças, acredite, são para melhorar um mundo que você vai conhecer daqui a pouquinho, quando a sua percepção começar a trabalhar, meu filho.

As coisas não estão fáceis e a grana anda curta, de minissaia, quase nua, por aqui e por aí também. Alguns planos tiveram que ficar para trás. É só um momento. Não desacredito. Jamais desacreditaria do sol, das estrelas ou da música. O universo tem força. E Deus também.

Trinta e seis anos e você. E seu pai. E a chuva que não cessa. Um passarinho trouxe Fé de presente.

Sabe, filho, aniversários acabam rápido demais. Logo é dia oito.  E começa tudo outra vez.

É o primeiro aniversário que ressoa seu nome.

Com amor.

De sua mãe.

P.S.: Escrito em 07 de novembro, 2015.

*Imagem